я ждал тебя
как ребёнок ждёт Новый Год
как нищий ждёт милостыню
как синяк ждёт глоток портвейна
а джанки дозу
я ждал тебя
но ты не пришла
вместо себя
ты прислала одиночество
голодное и простуженное
я сижу с ним на кухне
кормлю яичницей
и отпаиваю чаем с малиной
ему нравится

2005

Шарль С Патриков

Три буквы

я смотрю в окно
на девчонку в красной куртке
она достаёт из кармана
кусок мела
подходит к стене
и начинает медленно выводить на ней
огромные буквы

«В»
«С»
«Ё»
«З»
«А»
«Е»
«Б»

девчонка отбрасывает мел
и начинает плакать
размазывая по щекам
предательские слёзы

эй малышка
тебе осталось всего
три буквы
подними мел
и назло всем
допиши их
всего три буквы
пусть бессмертные вороны
догладывающие дохлую крысу
поперхнутся от удивления
когда увидят
«ИСЬ»
да ещё с восклицательным знаком
допиши
и я придумаю
специально для тебя
сто слов на
«Ь»

© Шарль С Патриков

Оборваный стих

белый стих:

Если бы можно было прожить еще одну жизнь - звезды светили бы нам ярче, -
ведь мы бы ВИДЕЛИ звезды...
Если бы можно было прожить еще одну жизнь - морозное утро обнимало бы,
а не кололо...
Если бы ветер еще целую жизнь трепал наши кудри - мы б улыбались ветру,
а не ворчали, запахивая капюшоны,
Мы с тобой просто научились бы ценить то что есть, не обижаясь на то,
чего все равно нет и не будет,

Если бы нам Бог дал еще одну жизнь...

Мы сели бы в лодку, под парусом, может быть алого цвета, и волны
сопровождали барашками наш с тобой путь...
Если б у нас была своя лодка...

Мы написали бы песни, от которых пробуждались сердца людей, и люди
подпевали бы нам, -
ведь у нас была еще одна жизнь...

/...дальше все закалякано так, что разобрать не удалось.../
Ирина Селищева, 14 лет

Я хочу тебе сниться...

Я хочу тебе сниться – без нелепых предлогов, без замков и паролей, без звонков и советов, я хочу проникать в твои сны понемногу, сквозь закрытые веки согревающим светом, растворяющим звуком, осторожным касаньем, поцелуем и вдохом, отпечатками пальцев… Я хочу заходить к тебе в сон, воскресая, наполняясь тобой, и в тебе оставаться, прорастать, принимать твои теплые соки, распускаться цветком, раздвигая границы ощутимого мира… Ты не знаешь, насколько я люблю тебя.

Нет. Я хочу тебе сниться.

© Copyright: Кот Басё, 2011

По нежным касаниям...

...свеча оплывает, и стынет глинтвейн сиротливо... особенный вечер - он мне за разлуку награда... сегодня я будто ребёнок наивный - счастливый! сегодня ты рядом, и большего счастья не надо!..
...да, это, наверное, самый особенный вечер... знобило желанием близости, там, на вокзале... когда же утихли сполохи восторгов от встречи, и наши тела, что хотели друг другу сказали... по нежным касаниям мы вспоминали друг друга... губами сушили и слёзы, и капельки пота... тела, выгибаясь от страсти, стонали упруго, звеня в апогее в соль-третье-октавную ноту...
...волшебные струны Орфей тронул нежной рукою... и второй ему неземным голоском Эвридика... небесная музыка Глюка несётся рекою... и сердцу тревожно, но всё-таки сладко до крика...
...звезда, серебристо мерцая, стучится в окошко...дробится в осколки слезами дождя её стронций...
...ты рядышком в кресле свернулась уютною кошкой...
и...
мир отвернулся -
от зависти выключив солнце...


© Николай Туманов

Сначала мы убегаем от того, что испытали впервые.
Потом расстояние не позволяет это вернуть,
потом гордость,
потом жизнь...
Ведь мы просто боимся той боли, которая может быть потом.
А разве эта, эта легче?...

снег

Этой ночью
первый снег летел в окно.
Этим утром
снег идти не перестал...
Так идет он, будто кто-то озорно,
как в бутылке,
все окрестности взболтал.
И не знает снег,
куда лететь ему,
где найти ему
местечко для жилья.
И забыл он, где земля,
зачем земля?
почему трава и зелень почему.
То идет он сверху вниз,
то снизу вверх —
озабоченный,
растерянный,
чудной...
Я прекрасно понимаю
первый снег,
потому что так же было и со мной.
Время встало.
А потом пошло назад!
Все часы на свете
канули во тьму.
И забыл я, что сказать.
Зачем сказать.
Почему смеяться,
плакать почему.
Шла за осенью
весна,
потом — зима.
Позабыл я все слова,
все имена.
Позабыл я даже то,
как ты нужна,—
ты об этом мне напомнила
сама.
Очень гордая
сама пришла ко мне,
равнодушие обидное стерпя.

На твоих ресницах
тает первый снег...
Чтоб я делал,
если б не было тебя?!





(с) Роберт Рождественский

Город серый...

Город серый, хмурый, каменный – этот свет от того уже, пожалуй, не отличить… От ее ладони слева остался след. Ты пришел на крышу мира его лечить. Вот у ног твоих не улицы, не дома – кинолента, пыль, царапины на стекле … Ты ломал других, попробуй теперь сломать свою гордость, бесполезную на земле. Твоя сила в этом имени: легион. Сколько лиц твоих, изменчивых, как вода?.. А она вошла в тебя глубоко, легко, и достигла дна, и болью осталась там. И не вскрыть ее, не вытащить, не добыть – изнутри в тебя впивается, словно плеть… Дикий город поднимается на дыбы, чтоб быстрее сбросить всадника и взлететь.
Она смотрит – взгляд выжигает тебя лучом, из аорты неба кровью течет заря…

Так о чем ты думаешь, Демон, скажи, о чем?

Не о том ли рае, который ты потерял?


© Кот Басё

Можно просто начать все снова...

Можно просто начать все снова –
И прощать и просить прощенья,
И не видеть пути иного,
И наскучить до отвращенья!

Можно снова поверить в чудо
И придумать в кого влюбиться.
Можно просто пить беспробудно,
Протрезветь - и снова напиться!

Можно жизнь принимать, как драку,
Убаюкав больную совесть.
Можно просто сидеть и плакать,
Не догнав уходящий поезд.

Можно все вспоминать со смехом
И рыдать, когда все уснули.
Можно вновь на войну уехать
И ловить там шальные пули.

Можно плыть, выбирая между
Двух огней, и у каждого греясь.
Можно жить одной лишь надеждой.
Или жить, совсем не надеясь.

Можно все позабыть стараться,
И однажды счастливым проснуться.
Можно верить, любить и драться....
Можно все.
Но нельзя вернуться.




© Дмитрий Кандауров

Африканская притча

Каждое утро в Африке просыпается газель. Она знает, что должна бежать быстрее льва, чтобы остаться в живых.
Каждое утро просыпается лев. Он знает, что должен догнать самую медленную газель, чтобы не умереть от голода.
Кем бы вы ни были — газелью или львом, вы должны помнить, что как только взойдет солнце, вам придется бежать.

***

Родственная душа - это тот
у кого есть ключи от наших замков
и к чьим замкам подходят наши ключи.
Когда мы чувствуем себя настолько в безопасности,
что можем открыть наши замки,
тогда наши самые подлинные "я"
выходят навстречу друг другу
и мы можем быть полностью и искренне теми,
кто мы есть.
Тогда нас любят такими, какими мы есть,
а не такими, какими мы стараемся быть.
Каждый открывает лучшие стороны другого.
И не взирая на все то, что заставляет нас страдать,
с этим человеком мы чувствуем благополучие
как в раю.
Родная душа - это тот,
кто разделяет наши глубочайшие устремления,
избранное нами направление движения.
Родная душа - это тот,
благодаря кому мы начинаем жить
подлинной жизнью.






(с) Р.Бах

быть...

добрым феям на ночь бинтуют руки, чтоб они не царапали себе плечи
все снежинки зимой умирают в белом. мне б научится молчать о вечном.
небеса посылают приветы морю и долго смотрят ему в глаза
я молчу тебе оттого, что слишком много хочется рассказать.

в голове только ветер и пенье рыб. в голове моей птицы латают гнезда
ты прости мне метели и снегопад. одинокие рвутся небом. оно как воздух.
обо мне плачут ангелы. говорят, что отбилась от рук и стала совсем земная
горе море сошло на мель, волны украдкой целуют его в песок и так много знают
о нас с тобой, что мне страшно представить о чем они шепчут чайкам.
белый дым сигарет похож на мои стихи и горячий пар
вспоминай меня каждый раз,
когда закипает чайник
.


© Эм Соловьева

божественные несоответствия

"Лучший выход - всегда насквозь"

/Роберт Фрост/






Вчера, уже далеко за полночь, одна мудрая женщина сказала мне –
«Ты же понимаешь, что рядом с тобой тот мужчина, который полностью
соответствует тебе в данный момент?».

Она написала мне эти слова, и мне стало страшно.

Не то, чтобы я не знала об этом. Но…

Бежать от несоответствия через разрушение того, что называлось «семья», чтобы вновь и вновь ощущать эти чертовы несоответствия? Я старалась не думать об этом. Возможно, сознательно старалась. И, кстати, наверное, не случайно, на моём правом плече появился Михаил Афанасьевич Булгаков, подумалось мне. Единственный мужчина, соответствовать которому невозможно, даже частично. На это попросту не хватит всей жизни.
Всех жизней.

И дело не в том, что, когда наступает очередное утро в постели с очередным исполнителем реквиема по мечте, ты, с восходом солнца, отчетливо видишь, что не было смысла столько бежать, чтобы услышать вот это «а ты в меня совсем не влюблена? даже чуть-чуть?» или «дорогая, нам очень срочно нужно собираться»
И что сказать ему?
Что ему ответить? Этому исполнителю?
По утрам так дьявольски мощно ощущаются несоответствия, что ты бы многое отдала за то, чтобы избежать утр. Пусть была бы ночь, а потом сразу – день, и никакого совместного утра.
«Господи, где моя одежда?..» - думаешь ты, не стараясь спрятать свое обнаженное тело, но, старательно пряча свои обнаженные мысли.
И дай-то Бог, чтобы тебя хоть немного волновало в этот момент, как ты выглядишь. Значит, исполнитель был не так уж несоответствующе плох.
А вот если тебе совсем все равно, - как выглядишь ты, как выглядит он, то ты думаешь, нечто вроде – «И что сказать тебе? Что?! Если ты не понимаешь, что в моих стихах почти не бывает глагольной рифмы, а глагольная рифма – это самое страшное, чем может Господь наказать меня; и что моя душа звучит как саундтрек из фильма «Список Шиндлера», а ты наверняка не смотрел этот фильм, не говоря уже о том, что почти точно ты не слушал Шопена».

И тут ты вспоминаешь фразу про «разные взгляды на Шуберта», прочно засевшую в твоей памяти со времен совращением «Пианисткой» и улыбаешься, и улыбаешься. И смысла этой твоей утренней улыбки совершенно точно не знает никто из…

И, давай разберемся, наконец, почему ты с некоторых пор презрительно относишься к слову «брак»? Почему ты совершенно искренне жалеешь то, что называется словом «семья»? На почве чего произросла такая циничность внутри тебя? И почему твое перманентное одиночество, это именно та пещера, в которой прячешься ты и так боишься, что это кто-то сможет отнять. Но твоего одиночества у тебя уже никто и никогда не отнимет.

И как они возникают в твоей жизни, думаешь ты.
Как они возникают твои, несоответствующие тебе, мужчины?
Как ты говоришь им безмолвно – «пожалуйста, не раскрывай передо мной партитуру, я не хочу видеть тебя всего. Я найду сама все ноты, по клавишам – черным и белым. Я найду их на ощупь. Я дотронусь до каждой и напишу каждую, только не показывай мне себя». Как ты не прощаешь им, когда они показывают тебе сразу и всё. Как ты молишься на то, что приоткрыв завесу своей души, другие, стремительно захлопывают крышку фортепиано, больно ударяя тебе по пальцам. И, пусть больно, потому как – «лучший выход – всегда насквозь». И совсем неважно, кто из них, в свою очередь, слышал тебя.
Ведь, для тебя важнее – звучать, а не быть услышанной.

Момент, когда ты начинаешь рисовать узоры своих строк, вязать ажуром белые кружева несоответствия, и момент, когда тебе хочется стать слепой, глухой, немой; с тем, чтобы не увидеть, не услышать, не сказать ему о том, что он не достоин - быть в узорах твоих строк; всякий раз ты молишься, чтобы эти два момента твоей жизни, чтобы эти два пункта – отправления и прибытия - были максимально удалены друг от друга.
Потому что, ты точно знаешь, что если случился первый момент, то второй случится неизбежно.
Закон твоей жизни.
Аксиома твоей страсти.

И, раз уж с тобой рядом тот мужчина, который соответствует тебе, то ты до определенного времени будешь изо всех сил стараться наделить его тем чертами, которыми он не обладает. Банальную скуку ты украсишь трагизмом; будешь черпать эмоции из его любвеобильности, никогда не называя этого неверностью.
О какой верности идет речь, если мы говорим о твоих музах?
о Твоих?!.


Самое б’ольшее, что могут дать тебе твои мужчины, - это твои стихи.
Стихи и ещё... дети.
Но дети, это единичное попадание и тут решать не тебе, и даже не ему.

А, между тем, шкатулка твоих воспоминаний настолько магически бесценна, насколько может быть бесценно бесценное.
Ведь, физическая принадлежность
ничего
ничего
ничего
не значит.
Тебе ли об этом не знать?

Не имеет значения, - на чьем плече ты просыпаешься.
В чьей квартире ты ищешь среди ночи одеяло и уходишь спать в другую комнату, потому что не всякое плечо соответствует твоей сумасшедшей голове, которую населяют с некоторых пор исключительно рифмы. Какую жалость, до слез, испытываешь ты к спящему вне твоих рук мужчине, когда освобождаешь себя от сонных его объятий и несколько секунд судорожно решаешь – «если я уйду сейчас, как у него закрывается дверь? – защелкиванием или ключом?». А потом ложишься как-то. Понимаешь, что ты долгое время уже совершенно точно ничего не напишешь. Не всегда решаешься уйти. И почти всегда не засыпаешь. Ты обещаешь себе, что будешь прилежной ученицей себя самой и в следующий раз ты не станешь жалеть ни его, ни содержимого его квартиры, ни его репутации, ни его самооценки; а просто уйдешь, уходя. Если захочешь.
А ты захочешь.

Самое страшное, что и к этой боли ты привыкла также, как привыкают к своему имени.

И, простит тебя Небо, за то, что большинство твоих мужчин были всего лишь расхожим материалом для твоей плоти. И ты мысленно выбрасывала их, даже не позволяя увидеть где-то на линии горизонта своей души.
Потому что, им, незрячим, незачем.

В шкатулке твоих воспоминаний хранятся мужчины, которые поступили с тобой красиво – ушли красиво, остались красиво, растворились красиво. Красиво, не значит, красиво по общепринятым законам жизни – красиво. Красиво, значит – именно так, как того требовала та часть тебя, которая с некоторых пор живет промежуточными моментами «от» и «до». И, сколько не рви это нити, которые так прочно связывают вас, они не рвутся. Они остаются. Порой, не делаясь прочнее, но, и не ослабевая. Их так мало, этих воспоминаний. Их так невыносимо мало, что ты ставишь их на repeat, сидя в каком-нибудь провинциальном ресторанчике, напротив того, кого ты пощадила своим неуходом какой-нибудь глубокой ночью.

И, черт с ними, с несоответствиями, думаешь ты, если в твоей жизни уже были такие божественные соответствия.
Если в твоей жизни есть такие божественные соответствия…


© Татьяна Ткачева-Демидова

Гришковец & Бигуди - "Год без любви"

Я помню, я…
Потерял зонтик в сентябре…
А что было ещё осенью?
Что ещё было осенью?
Я не помню…
Не помню…
А! Потерял перчатки…
Точнее, одну перчатку…
Новые ещё не купил.
Не успел…
Что же ещё?
Не помню, не помню, что было…
Я смотрел кино недавно…
Остался доволен…
Только не помню, как называется кино…
Не могу вспомнить…
Ещё я болел…
Недолго…
Когда это было?
Я не помню…
Что ещё было в этом году?

Год без любви.
Я прожил год без любви.
Я смог прожить год без любви.
Без любви.
Я прожил этот год без любви.
Без любви.

Я помню, был летом на море…
12 дней…
Помню, когда.
Помню, где.
Помню, с кем.
Не помню, как…
Не могу вспомнить…
Что ещё было в этом году…
Я помню, вчера мы смеялись с друзьями…
Было весело…
Над чем смеялись, не помню…
Не помню…
Не могу вспомнить…
Что же ещё было в этом году?
Что было?

Я прожил год без любви.
Я прожил год без любви.
Без любви. Без любви.

Я помню все твои платья, каждую твою причёску,
Я помню, как было, когда,
Я помню запахи,
Я помню каждую секунду,
Я помню всё…
Наверное, не хватило сил…
Просто мне не хватило сил…
Зато я смог прожить год без любви…
Я прожил год без любви.
Что было в этом году?
А! Я вспомнил, где я оставил зонтик…
Я оставил его в книжном магазине…
Я купил книгу…
Я прочёл её…
Не помню, о чём…
О чём я читал?
Я не помню…
Я не могу вспомнить…
Что ещё было
В этом году…
Не помню…
Я не помню…

Я прожил год без любви.
Год без любви.
Я прожил год без любви.
Я прожил год без любви.
Целый год без любви.
Без любви.
Я смог прожить год без любви.
Без любви.



Евгений Гришковец

Она загадала ему в новогоднюю ночь...

Она загадала ему в новогоднюю ночь -
расстаться с другой.
Ненавистной.
Стервозной.
Постылой.
С которой давно ничего - да и вовсе невмочь!
(Он, кажется, сам не упомнит, когда это было.)
Она прикрывает глаза: "Если б мы навсегда!.." -
пытаясь под эхо курантов утешиться ложью.

Из тусклого крана по капле стекает вода.
Надежды, свернувшись клубочками, спят у изножья
старинной кровати, зарывшись в беспечность перин -
атласных и мягких... в которых ей так одиноко
под скользкие мысли: "А он-то сейчас не один!
Мы - две половинки, да только - ни толка ни прока.
Ах если бы... если!" - и снова срывается вздох:
целуя, прилечь на плечо да обнять понежнее...

Над стенами сердца мечты прорастают,как мох:
"Ну, брось. Там же дети. А значит - семейство важнее.
Понятно, конечно, судьбу не согнешь на излом.
Но бог- он всегда испытания сыплет по мерке!
Мы - сможем..."

Она засыпает.
За темным стеклом
взлетают и гаснут, бессильно шипя, фейерверки.


© Алина Марк

Эта Девочка будет такой всегда: яркой, нежной,
с улыбками и чудесами…
И с весенним рассветом в кармане…. И с мечтами на сочных губах…..
Эта Девочка будет всегда - рисовать акварельными небесами:
Страну OS, яркие мыльные пузыри, непосредственность русских берез,
М О Р Я……… /временами/ скользкие крыши столицы………..…………
У этой Девочки КОШКА внутри – /поэтому/ Ей ночами не спится,
Поэтому кофе везде и всегда, /а самое вкусное на рассвете/….
Эта Девочка – завтра, /изящество и красота/, а еще эта Девочка – детство…
От Неё ароматы ванильных стихов, от Неё клубничные джемы
и у нее есть Janeе /милая барышня с глазами/as mummy/ - синих озер/ ……..
У этой Девочки в сердце - всегда горячий костер – а дома уютный быт.
В доме пёс, в доме глянец из черно – белых нот, большая ваза с цветами,
Дома рядышком с Ней такой же Мужчина – Кот, дома Ей не страшны ненастья…..
Я хочу этой Девочке пожелать: /ещё капельку/ вкусных чувств и огромное море счастья.



(с)

…По тонкой дрожи...

…По тонкой дрожи в сердечной мышце сужу – влюбился и понимаю, куда деваться, хоть плюй, хоть пыжься – назад не срулишь жизнь не ломая. И нежно-нежно пищит котёнок, нажав когтями на подреберье… я пропадаю, ещё не веря, ещё надеясь – любовь в полтона. Ещё не жаром, едва искрится… Хочу, так стану, а нет, так мимо… смотрю с улыбкой в чужие лица – ты не любима. Ты не любима. Ещё я вырвусь! Я сильный. Право! Тебе дорога в другие руки. А мне иначе. А я за славой. А всё, что в сердце – то лишь от скуки. Смотри, как ветер ломает ветви. Мне так не надо. Костры погаснут. Но будет солнце. И будет летне. Рассвет взорвётся петардой красной. Я сам погибну, когда придётся. Сейчас не время. Прости, не мучай! Да что ж так глупо? Тебе неймётся. Заныло тело – привычный случай. Ах, право слово – куда деваться? Я сам болею желаньем плоти, когда до нерва всё тело в поте, вот-вот готово в полёт сорваться.

…Да к чёрту страхи и лучше, может
– как в пропасть мигом, как в омут разом…
чтоб пело тело от мелкой дрожи,
чтоб на излёте срывалась фраза...


© Николай Туманов

Ты- город, пропахший её духами...

Ты- город, пропахший её духами.. Мостовая, впечатанная каблучком.. На прохожих смотришь её зрачком.. И петляешь вьюгой озлобленной меж домами.. Она держит, цепляет тебя корнями - прячет между последним и сломанным позвонком.. Ты - река, в которую входят дважды.. Лодка, что без весла.. без имени.. без лица.. А она- твоё дно.. Погибель, надежда, жажда.. Сумасшедший рыбак, лОвящий на живца.. Ты- небо, в котором она гуляет, запуская воздушных змеев..Птицы, на юг улетающие.. Ветер дикий.. А она- горизонт с сотнею голубей , глаза цвета индиго..Русалочий смех тихий, несущийся от полей.. О любви говорит с усмешкою палачей и раздаривает всем желающим.. Она - первый снег, нежно тающий.. Ты- последнее солнце, горюющее о ней..

P.S. - что-то из эмоций, неожиданно уходящих...и так же неожиданно возвращающихся..


© Пусть Буду

Время карманных фонариков...

В городе съехавших крыш беспросветные сумерки...
липким туманом зашторены окна домов...
Солнце, похоже, уснуло... и, кажется, умерли
звёзды, упавшие утром в колодцы дворов...

..но..

Кутаясь в тёплое прошлое, верим по-прежнему
в то, что мы всё же любимы, но,.. просто пока –
Время карманных фонариков... И под одеждами
спрятана нежность...
...до новой весны...
...до звонка...






© Кот На Крыше

- Поверь, все будет хорошо!
- Тебе ль не верить?
- Да, просто верь! Ну, что еще?
- А жизней девять?
- Конечно девять. Улыбнись!
- Какая эта?
- Садись поближе... знаешь, Кысь...
...а скоро лето..
луна как блюдце с молоком...
и звезды ближе...

/сидела Женщина с Котом на теплой крыше/...






© Кот На Крыше

Снежная Сказка

Этих снежинок
смесь.
Этого снега
прах.
Как запоздалая месть
летнему
буйству
трав.
Этих снежинок
явь,
призрачное
крыло.
Белого небытия
множественное число...
Этого снега
нрав.
Этого снега
боль:
в небе
себя разъяв,
стать на земле
собой.
Этого снега
срок.
Этого снега
круг.
Странная мгла дорог,
понятая не вдруг.
Выученная
наизусть,
начатая с азов,
этого снега
грусть.
Этого снега
зов.
Медленной чередой
падающие из тьмы
в жаждущую ладонь
прикосновенья
зимы.





(с) Роберт Рождественский

Никогда не знаешь наверняка сколько места занимаешь в чужой жизни.(с)

Любовь, если она настоящая, это дорога в один конец. Здесь не срежешь, не повернешь назад, не переночуешь в придорожном отеле. Ошибиться здесь, это значит сойти с дистанции. Любовь — это длинный путь без права на ошибку. Путь длинною до первой ошибки. Кто собрался идти, должен идти… В этом счастье.
(c) какой-то француз

))

Да, но никто не уверен, что тот ради кого ты выбираешь этот путь,не сойдет с дистанции первым...

О БОГАХ...

с самых первых дней
своего существования
человеки
с завидным постоянством
создают себе богов
тошно жить
когда некому молиться
страшно жить
когда неоткуда ждать наказания
бессмысленно жить
когда никто не способен на чудо
однажды
решив что ничем не хуже других
она
создала себе
своего персонального бога
она
молилась ему всей душой
безропотно принимала любую кару
и благоговейно ждала чуда
прошли годы
её бог
как и раньше
пьёт бурбон
слушает блюз
периодически записывает
посылаемые ему его персональным богом стихи
а творить чудеса
так и не научился
умом она понимает
что не бывает богов не умеющих творить чудеса
но что есть сил верит
что неумеющий творить чудеса бог
сам по себе чудо
да воздастся каждому по вере его


© Copyright: Шарль С Патриков, 2011

Bryan Adams - Don't Let Go - LOST Video.

Не отпускай (перевод Лиза-Лисёна)


Я не могу поверить, что настал этот момент,
Не верится, что мы одни.
Так много надо сказать и сделать,
Невозможно все сделать сразу...
Ты простишь мне мои чувства,
Мы только встретились - скажи, что все в порядке.
Возьми это чувство, сделай так, чтобы оно стало сильнее...
Никогда, никогда не отпускай его...

(Не отпускай то, во что ты веришь)
Ты дала мне то, во что я верю
(Не отпускай это мгновение просто так)
Не отпускай просто так
(Не отпускай свои чувства)
Я не могу объяснить, что я ощущаю
(Не отпускай)
Я не отпущу

Ты не была бы против, если бы я открыл тебе душу,
(октрыл тебе душу)
Если бы я напрямик сказал, что ты прекрасна?
Поскольку есть то, чего не объяснить,
Мне кажется, я мокну под проливным дождем.
Рядом с тобой я не могу обуздать свои чувства,
Я не могу противиться твоей сладкой, нежной улыбке.
Так возьми это чувство, сделай так, чтобы оно стало сильнее...
Никогда, никогда не отпускай его...

(Не отпускай то, во что ты веришь)
Ты дала мне то, во что я верю
(Не отпускай это мгновение просто так)
Не отпускай просто так
(Не отпускай свои чувства)
Я не могу объяснить, что я ощущаю
(Не отпускай)
Я не отпущу

Я ждал всю свою жизнь,
Чтобы прочувствовать этот миг.
Ощущение тебя наполняет ночь,
Так давай - просто держись крепче...

S

Площадь пола равна
двум сплетенным телам,
ковру,
белоснежной шкуре,
горящему циферблату,
шуму дождя за окном,
отпечаткам рук
на вспотевшем стекле…
Площадь равна квадрату
притяжения,
сумме выдохов,
тишине,
нежной дрожи - внутри
держишь, изнемогая…

Площадь пола равна бесконечности.

Ты во мне.

Это самая верная формула, дорогая.


© Copyright: Кот Басё, 2011

- Знаете, что самое лучшее в разбитых сердцах? ... То, что разбить сердце можно только один раз. Потом на нем остаются лищь царапины.




(с) Карлос Руис Сафон - "Игра ангела"

Я принимаю эту нежность сквозь пространство, искаженное словами. И мы идем. У нас над головами ладони неба держит лунный гвоздь. Я принимаю – кровью через плоть и осознаньем через отреченье. Я твой поток, и русло, и теченье, и водопад, и падающий плот. Я сохраню черты и голоса, я удержу минуты совпаденья… Я просто эхо, эхо провиденья, пытавшегося что-то рассказать. Но водопад шумит – издалека, определяя жизнь, как неизбежность.

И мы идем.

Моя земная нежность

жемчужиной лежит в твоих руках.


© Кот Басё

МАЛЕНЬКИЙ ПРИНЦ

расставляю цветы по вазам. осенние хризантемы. эти темы
уже пересказаны. но заразные все еще.
я смотрю на твое плечо. мои пальцы тянутся сами. небесами
проливаюсь тебе под рубашку. мне каждый раз страшно,
что ты не расскажешь своей космической сказки. я боюсь просыпаться.
без тебя. я хочу смотреть как цветет твой рот. порочный. в моих ладонях. как тонет
твой обесточенный разум в глазах цвета моря. как ты нарисуешь мне кошку.
на стенке/на спинке/коленке. черную/белую. мне все равно, как захочешь.
я не ставлю оценки. я просто люблю твоих нарисованных кошек…
но ты улетишь на свою звезду. тебя там ждут.
цветы и чужие жены. и тот недописанный стих. и даже лисенок.
которого ты приручил. ведь ты же в ответе за них.

остыл
твой подаренный метеорит. и тот, кто не был тобой убит. на дуэли.
/от ревности или за пошлость/ осколки
твоего имени будет топить. в глазах цвета моря. для эльфов вымачивать плети.
недели. и годы. и, целые тысячелетия
я буду ждать.
но ты никогда не вернешься.
ведь ты же в ответе за них.

а я – за твоих кошек…


© Гедда Габлер

КОШКА-ЛЮБОВЬ

Кот, спасибо, что ты со мной...

Любовь живет три года
Бегбедер

Если любовь живет три года, то наша – кошка.
Ей – приземляться на лапы, ходить по крышам,
Быть своенравной, загадочной и неслышной,
Трогать нас лапкой – мягко и осторожно,
Прятаться в самое сердце, в его глубины,
Что-то мурлыкать – от этого сердце бьется…
А временами она на душе скребется,
И понимаешь – это непоправимо,
Это – глубокие, рваные, ножевые,
Это не лечится – ноет и кровоточит…
Кошка приходит, ложится на раны ночью –
И мы просыпаемся нежными и живыми.


© Кот Басё

Абдулов Александр — «Двенадцать дней»

С первого по тринадцатое
Нашего января,
Сами собой набираются
Старые номера.
Сняли иллюминацию,
Но не зажгли свечей,
С первого по тринадцатое
Жёны не ждут мужей.
С первого по тринадцатое –
Пропасть между времён.
Вытру рюмашки насухо,
Выключу телефон.
Дома, как в парикмахерской,
Много сухой иглы,
Простыни перетряхиваются,
Не подмести полы.
Вместо метро Вернадского
Кружатся дерева,
Сценою императорской
Кружится Павлова.
Только в России празднуют
Эти двенадцать дней,
Как интервал в ненастьях
Через двенадцать лет.
Вьюгою патриаршею
Позамело капот,
В новом несостоявшееся
Старое настаёт.
Я закопал шампанское
Под снегопад в саду,
Выйду с тобой с опаскою:
Вдруг его не найду.
Нас обвенчает наскоро
Снежная коронация
С первого по тринадцатое,
С первого по тринадцатое.



(с) А.Вознесенский

Ты хочешь знать , как она поживает?…
Любит ли также бродить под дождем?..
Помнит ли?… Ищет? Хоть каплю скучает?
Хочет ли снова остаться вдвоем…

Как объяснить тебе то состояние…?
Как дотянуться до нужной струны…
Чтобы твое участилось дыхание,
Как у нее в миг разбитой мечты…

Как передать это чувство затмения?
Боль не сравниться с разрывом души…
С криком немым, внутренним жжением…
Просто падением в мир пустоты….

Тихая, робкая, нежная,…..странная …
Как –то пытается день за днём жить…
Любит …как прежде…,но знает, что заново
Веру в тебя больше не воскресить…




(с) Алена Терехова

Медленно распространяющееся
изнутри – из окрестностей , а
может, и из самого сердца – тепло.
А потом легкая грусть, чуть
стискивающая горло. И сразу же
радость. Радость до того дикая, что
даже хочется плакать. И следом
какое-то сверхъестественное
вдохновение. А затем ласковое
все длящееся и длящееся
волнение . И над всем доминирует
желание прикоснуться. Всего на
миг, и лучше всего губами. Да! Это
именно то. Это нежность.





(с) Януш Вишневский

Нефильтрованный базар

когда я слышал
стук твоих каблуков на лестнице
я начинал чувствовать
что смысл в жизни всё таки есть…
когда я видел
как ты начинаешь одеваться
я начинал чувствовать
Ивана-царевича
предавшего огню лягушачью кожу…
мне всегда недоставало
печки в квартире…

* * *

я
думал вывести тебя
из лабиринта твоих желаний
а вместо этого
сам заблудился в нём…
здесь хоть и влажно
но комфортно…

* * *

когда стою
перед закрытой дверью
я точно знаю лишь одно –
за нею нет меня…
пока…


© Шарль С Патриков

Мы все такие разные, у нас разные интересы, у нас разного цвета глаза и волосы, мы высокие, худые, пухленькие, низенькие. Нам нравится весна, нам нравится осень. Мы любим каблуки или балетки. Читаем космо или классику. Кто-то любит черный кофе, кто-то горячий шоколад, апельсиновый сок или зеленый чай. Начинаем день со стакана воды или сырников. Смотрим драмы, предпочитаем триллеры или комедии. Учимся на экономистов, ветеринаров, переводчиков, дизайнеров, художников. Кто-то любит ромашки, кто-то не любит цветы в принципе. Каждая из нас неповторима, со своими заморочками и необъятным внутренним миром. Но есть то, что объединяет нас, нам нужно только одно – встретить, наконец, всего одного человека, который будет ценить, а не топтать, любить, а не игнорировать. Мы, наконец, успокоимся, забросим все блоги, кто-то может, бросит курить. Всего ничего нужно ведь для счастья, всего один человек.



(с)

Кошку звали загадочно - Мрьк…

Мне её подарили во сне. Я проснулся - и нет её, взяли...
К.Случевский


Мне её подарили во сне – желтоглазую черную кошку,
На оранжевой круглой Луне, в говорящей траве, понарошку…
Кошку звали загадочно - Мрьк… Как она мне потом рассказала,
В переводе на лунный язык это значит: «начните сначала»…
Мрьк умела ловить облака и подслушивать мысли травинок,
Я пошила ей два башмака и нарядный жакет из снежинок…
Мы глотали душистый закат, как коктейль с ярким зонтиком неба,
Мы вгрызались в ночной шоколад, и грустили над корочкой хлеба…
Я не знала подруги верней. Мы бродили в полях до рассвета,
Алычой угощали коней, сладко спали в тени бересклета…
Мне её подарили во сне – желтоглазое мудрое чудо…
Я проснулась одна, в тишине, а в руке две травинки – оттуда…


© Ирина Корнетова

АЛЕКСЕЙ ПОРОШИН:

…А я неуклюж с тобой, как большая панда, как старый баркас на фоне изящной яхты. И вечно с тобой ребята твоей команды, и вечно с ними в каких-то чужих краях ты. Они-то мальчишки, и все, как один, верзилы, в роскошных тату и с цепями на четверть пуда. Ты кошечка-пусси. Я рядом с тобой Годзилла. Триасовый ящер с назойливой верой в чудо.
Понятно, что всё нелепо, но всё же верю. И теплится где-то в сердце – а вдруг, а если?! В колонках душевно плачет Мэрайя Керри, а я в старом кресле, помятый, как Элвис Пресли…
…Но сколько подобным мыслям не отдавайся, не светит мне стать нужнее, чем те мальчишки. И жаль, что в продаже отсутствует тип девайса, который бы мог отслеживать эти фишки. Который бы мог увидеть анфас улыбки, и мысли того, кто трёт тебе спинку в ванне…
Швырнёшь мне смычок, прикажешь – сыграй на скрипке. А я не умею даже на барабане.
И мне не по сердцу записывать эти ноты и плакать с листа, проглатывать соль бемолей. А ты для меня, как обруч стальной гарроты. Ну, что за любовь в кромешной пучине боли…



ЭЛЕОНОРА СЧАСТЛИВАЯ:

Она приходит котёнком на мягких лапах, ложится рядом, свернувшись клубком у ног. И твой от этого клинит сердечный клапан на самой нежной из всех кардиальных нот. И ты готов убежать с ней за сто Ростовов, как верный Шарик за ней волочиться вслед. Но как девчонка могла полюбить такого, при дикой разнице вкусов, проблем и лет? На кой ей сдался - пойди, по себе найди ты. Седой зануда, эх, чёрт бы тебя побрал. Несчастный Гумберт, создавший свою Лолиту с чужого, как будто ангельского, ребра. Она – смешная Алиса среди безумцев. Ей быть с тобой – пропадать, ты и сам не рад…

Уйдешь один с обещанием не вернуться, колёсами рвать артерии автострад.
***
А ты приходишь котёнком на мягких лапах, запрыгнув взбалмошно в кресло с ногами вмиг. Ты можешь, глупая, душу всю исцарапать, ему не по чину дебри твоих интриг. Ему эта непосредственность не по средствам, твоё баламутство вряд ли его игра, ведь в дочки почти годишься, нашлась, невеста. А ты говорила – твой седоватый граф. А ты утопала в каждом его молчанье, в сердечном цокоте. Девочка, оглянись… на кой он нужен, ревешь по нему ночами безумным зайцем в ряду королев-Алис. И пишешь стихи в строку по его манере, про псевдолюбовь, философов и творцов. Ему с тобой – неприлично, по крайней мере…

Прочти Набокова на ночь - и сладких снов.
***
А он говорит себе – уезжай, так надо. Она говорит себе – засыпай, уймись… И каждому так охота остаться рядом, но время калечит Шариков и Алис, Лолит и Гумбертов, зайцев, занудных графов… Не можешь иначе? – Ну что же, сминай и рви. Сойдет всё это за промахи биографий, и мало толку с неравной такой любви
**********


АЛЕКСЕЙ ПОРОШИН:

C неравной любви, конечно же, мало толку. И выглядит дико – мимозою в декабре. Он сбросит костюм, наденет ливайс, футболку и будет терзать гитару в своей норе. Вокруг него ровесниц полно, несметно. Сигай, как в омут, накроешься с головой. Но речь о душе, а душа, как ни кинь, бессмертна. И ей наплевать на возраст её и твой. Друзья смеются – зачем тебе это надо, уймись, обломись, развейся, попей вина. Но он ныряет в бездонность родного взгляда, и в сердце его бушует её весна. И он готов бежать на любимый запах, на звуки голоса, строки её стихов… Она приходит котёнком на мягких лапах, и он целый мир убить за неё готов.

***

А сам-то ты как, считаешь, что всё нормально? Не лезь к девчонке, ведь ты для неё старик. Подумай, всё это грязно и аморально. Уйди, отвали, в безвестность, в досаду, в крик. Сожги мосты, порви все стихи и нити, сломай навсегда судьбу, но не ей, себе. Без глупых слов, прозрений, рывков, наитий, уйми эту гонку, за счастьем безумный бег. Не думай о разных сложностях и этапах, уйди просто так и увидишь, как был неправ.
…Она приходит котёнком на мягких лапах и тихо смеётся – ты мой седоватый граф…
Подумай про свой цейтнот и провал в карьере, про жизнь не в свои года по чужим часам. Ведь ей с тобой – неприлично, по крайней мере…

Прочти Набокова на ночь – и думай сам.
***
Он воет ночами, в вены свои вгрызаясь. Она пишет в строчку и плачет. Не спит и пьёт.
Он шепчет глухо – приди, мой безумный заяц…

И кто её знает, может, ещё придёт…



ЭЛЕОНОРА СЧАСТЛИВАЯ:

Ушел один с обещанием не вернуться, в душе с досадой и в сердце с её весной. Так надо было? Тебе ли, седой безумец? Твоей Алисе, наивной и молодой? Хоть раз представь с ней мальчишку – гора амбиций, смазливый взгляд и ветрище в башке пустой. Беги, беги… с обещанием возвратиться. Сбегай сто раз, а в сто первый – очнись и стой. Не будет счастья. Ни ей, ни тебе не будет. Пойми, придурок, друзьям не себя казнить. Легко лепить безразлично-чужие судьбы, советом нужным вываливая в грязи. Ну что, готов? Разгоняйся, вали, растяпа. Пускай весь мир под колёса своих рутин. А ей опять, словно кошке на мягких лапах, бежать к тебе…

чтобы этот ваш мир спасти.

А ты соврёшь, что не нужен, не ждешь, не веришь. Что мир его зазеркален со всех краёв, и мал для двоих, и заперт, а ключ потерян… Соврешь себе – не поверив, сорвёшься в рёв, в звериный гнев, обезумевшею девицей. /Смотри, герой, что выходит с таких Алис! С ней можно, запросто, сбрендить и застрелиться, сойти с катушек, взлетая с высотки вниз…/ Потом придешь, и так бережно залатаешь на сердце дыры, прорехи в больной душе. Подумай только, зачем ты ему такая ж, как толпы его ровесниц и ворожей? И всё как прежде, подруга, и всё ab ovo, по тем же тропам, дорогам, краям, миркам… Всё круто и амораль…но ты что, готова,

на мягких лапах в осколки кривых зеркал?....


АЛЕКСЕЙ ПОРОШИН:

Нелеп наш безумный мир, даже век корыстен. А день без неё и хмур и, увы, безлик. Но, даже идя путём безупречных истин, куда б ты ни шёл, повсюду сплошной тупик. А боль заполняет поры и тянет жилы, раскрашены чёрно-серым недели, дни. И жажда внезапной встречи, покуда живы, и жажда полёта в небо, когда одни. Гранитной плитой упало маренго ночи, и месяц завис над миром сухим коржом. А ты, истекая кровью, и жить не хочешь, себе отрезая крылья тупым ножом.

***
Она, задохнувшись болью, глотает слёзы. В камине – обрывки писем, стихов зола. И стонет душа, устав от бездушной прозы чужих пересудов, мнений, обид и зла. Сполохи в камине змеятся, как саламандра… Ей чудится голос и ласки любимых рук. Она повторяет имя его, как мантру, в душе проклиная сверстников и подруг. И ноги закутав пледом в густых потёмках, она, вспоминая радость его тепла, лежит на софе несчастным больным котёнком…

И капает кровь с порезанных мягких лап.



ЭЛЕОНОРА СЧАСТЛИВАЯ:

Гранитной плитой упало маренго ночи, а месяц не вышел в сонные небеса, запутавшись в проводах неуклюжим носом, как путался ты в безумных её глазах. И выйдет банальней – без криков, без слёз и сплетен. Сплетёшь из обрезков памяти новый день вязанкой немноготочий и междометий, отбившись от пересудов чудных людей. И, может быть, в самый трудный из всех моментов, когда не до слов, и более – не до рифм, ты станешь изысканнейшим ингредиентом в роскошном меню одной из матёрых нимф. Но всуе порыв забыть и забыться, если кромсаешь крылья, чтоб к ней не суметь вспорхнуть…И каждый раз подыхаешь, чтоб вновь воскреснуть.

И каждый раз вместе с нею летишь ко дну…
***
Нелепа, смешна, безбашенна, одинока, на старой софе, в рубашке с его плеча, ты будешь глушить коньяк, ожидая срока, когда тот коньяк заглушит твою печаль. Когда скрип двери разрушит молчанье спальни, в которой ты тет-а-тет со своей мечтой, скрутившись в комок, бесстыже и аморально, себя доведешь до спазма одной рукой. И, может быть, в самой странной из всех фантазий, вогнав последний осколок в подушки лап, сбежишь подальше, сама по себе шатаясь, другим открывая сердце о край стола. Но всуе порыв забить и забиться в угол – не раз пыталась, и знаешь всё наперёд…Вернёшься?...Увы….Хоть будет чертовски глупо…

А кто его знает, может быть, он придёт…


АЛЕКСЕЙ ПОРОШИН:


Но ты не идёшь туда, где тебя заждались, ломаешь sim-карту в пальцах и ждёшь звонка. И сердце тебя уносит в ночные дали, и кожу твою ласкает её рука. Глаза её смотрят в душу, моля и внемля, синхронно стекают слёзы из глаз твоих, но снова и снова ты падаешь с ней на землю с небес, на которых нет места для вас двоих. Неистово ранят домыслы, слухи, сплетни, неверие в счастье, радость и миражи. И день без неё всегда для тебя последний. Последний глоток надежды, доколе жив. И нету в твоих поступках ни грамма фальши, ты думаешь – всё пройдёт…А её спросил? Беги же за ней, хватай, уноси подальше!

И падайте вместе, покуда хватает сил.
***
Она не ломает руки, не режет вены, устав от разлуки, горечи, клеветы. Она заперта в холодных, угрюмых стенах, несчастная узница в замке своей мечты. Свернувшись клубочком, безумно родной котёнок, теряя надежду и веру в добро и свет, лежит на софе и всхлипывает спросонок, сбивая в комок намокший слезами плед. Глупышка, беги к нему, задыхаясь, плача, лети на маяк, на самый высокий мыс, целуйтесь взахлёб, вы вместе, а это значит…

Вы вместе. Не стоит искать потаённый смысл.
***
Он в сумерках ночи выходит курить у трапа, она ждёт в каюте, в волнении чуть дыша, затем прибегает котёнком на мягких лапах прижаться к тому, у которого есть душа…


© Алексей Порошин

Счастье словно сорвавшийся с дерева лист , летит медленно ближе к земле , кажется прямо к тебе в твои руки , уже протягивая их готов поймать его , но в последний момент он может легко и быстро улететь в другую сторону , прочь от тебя под сильным порывом ветра... Тут уже все будет зависеть от тебя. Твоей ловкости и мысли , продумаешь ли ты путь этого листа и не упустишь его... Счастье намного ближе чем мы иногда думаем.



Тоже самое стоять в темной комнате с черными нитками и единой белой , очень приметной в одно время.. включив свет или поискав , разглядев ее мы легко найдем ее , темноты бояться значит не знать этого.

НЕ ЛЮБЛЮ

......"Я не люблю открытого цинизма,
В восторженность не верю, и еще,
Когда чужой мои читает письма,
Заглядывая мне через плечо...."
(В. Высоцкий)


Сколько можно уже умирать, начинаясь сначала,
Разбиваясь о графики в дань календарному дню/.
Не люблю целовать твои руки под взглядом вокзала
И просить у часов пол - минуты в кредит, не люблю.
Не люблю прижимать телефонную трубку иконой
И молиться молчаньем в ответ на пустые гудки,
Не люблю вспоминать на тетрадках про каждое "больно",
Превращенное этим молчаньем в пустые стихи.
Ненавижу увидеть тебя расстояньем сквозь пальцы,
Сквозь пустое окно, через лица немые, как снег.
И скулить про себя, приучая себя улыбаться,
И отсчитывать нервы и ночь по числу сигарет.
Не люблю говорить, если нечего больше сказать мне,
Не люблю промолчать, если есть что сказать и пропеть,
Не люблю примерять настроенья, как маски и платья,
И бежать, если бьют, и терпеть, если просят терпеть.
Не люблю, если кто-то бросает слова, как печенье
Под чужие шаги. И меняет себя по рублю.
Ненавижу пустых обещаний и снов без значений.
И себя без тебя не люблю, не люблю, не люблю.





© Кесслер Оксана

Я люблю свою кошку

Под окном зима. В голове зима. Черти где - то внутри заточили рожки.
За бутылкой мартини схожу с ума. На диване уютно свернулась кошка.
Ловит сны, как зажравшихся голубей, подминая под лапы краюху лунную...
Я люблю свою кошку за то, что ей совершенно похеру, что я думаю.
И за то, что она не соврет о том, что я значу хоть что - то в кошачьей жизни,
Что дороже, чем блюдечко с молоком, и кота - ободранца с соседской крыши,
Я люблю свою кошку за то, что ей наплевать что курю, с кем пою, где шастаю,
Сколько в душу свою запущу гостей, от которых потом не спасают пластыри.
Ей до фени соседи, друзья, враги и культура мира с его эпохами,
Откровенья мои и мои стихи моей кошке, сказать откровенно, пофигу.
Но она никогда не махнет хвостом за кусок бекона и хвост селедочий
И не бросит котят своих за углом ради громких песен котовской сволочи,
И запрятав когти, в лицо не льстит. Если мстит, то просто идет и мстит,
Полосует скатерти, ссыт в кашпо. Если кошка мстит - значит, есть за что.

Я люблю свою кошку за волю и
за ходьбу по карнизам легко и плавно
И за то, что она для кого попало
никогда не споет о своей любви.


© Кесслер Оксана

Я сварю тебе кофе, большую кружку,
И укутаю в теплый и пестрый плед.
Превратится квартира в лесную избушку,
Глупый ящик накроем, погасим свет.
Нас согреет свеча на тарелочке белой,
Я сыграю на флейте, потом спою...
Расскажу тебе сказку, как рыцарь смелый
На погибель пошел за любовь свою.
Этот вечер уйдет и останется в прошлом,
Я не знаю, любимая, что впереди.
Умирает твой рыцарь.
И больше не может.
Слышишь? Просто... Пожалуйста...
Приходи.




(с) sir_archet

Любовь и негодяи

Всех нас тревожит мера справедливости суда человеческого и божеского,

и если людям ещё что-то можно доказать,

то провидение не поддаётся ни логике, ни увещеваниям.

«Почему это произошло со мной?»

- вопль всех времён и народов,

«кто виноват, что мне так плохо?»

- следующий по частоте поисковый запрос к миру.




Я твердо помню:

на свете часто одним даётся всё, а другим ничего;

множество дурных поступков остаются безнаказанными; невинные существа иногда гибнут в муках;

и несчастную, но добродетельную Жюстину в конце концов убило молнией, а её сестра-содержанка провела долгую и приятную жизнь.

Но самым неправильным,

немилосердным и

, да, несправедливым,

является даже не стихийное бедствие и то, что котята умирают.

Бог отдохнул на очень страшной вещи, которая даже не считается трагедией,

но человеческий рассудок практически не способен с ней смириться:

************************************************************************************

жизнь такова, что один хороший человек может не полюбить другого

**************************************************************************************

хорошего человека.

***********************
Если это событие не кажется вам шокирующим, подумайте хотя бы пару минут.

Вы знаете этот момент, когда любовь, и две половинки стального сердечка должны с лёгким щелчком совпасть и превратиться в целое.



Обе части пазла очень хороши, идеально отшлифованы и на вид безупречно подходят друг к другу.

Но щелчка вдруг не происходит.

То есть, это нарушает законы физики и логики, но одна половинка подошла, а вторая шатается и выпадает.

Как?!

Чтобы спасти разум от когнитивного диссонанса, вы решаете, что какая-то всё-таки оказалась бракованной.
Поначалу, винят себя.

Что я делаю не так, где у меня торчит, а где не хватает, чего бы такого подпилить и припаять?

Можно перелепить себя, как бог черепаху, а вас всё равно не полюбят.


Тогда приходит вторая стадия,

чаще всего, её начало инициируют друзья:

не любит тебя? вот козёл! Дурак и бездарь.

Или «блядь такая» – крепость выражений напрямую зависит от доброты ваших близких.
Вы знаете, очень легко поверить.

На ладони лежит ваша сияющая половинка сердца – чистая, красивая, готовая быть и твердой, и текучей, только пожелай.

Чего вы только не делали, а он – не любит.

Ну и кто из нас бракованный?!

Слепой бесчувственный негодяй, вот он кто.
Большинство из нас на этой стадии останавливается.

Со временем обида проходит, остаётся брезгливое сожаление, едва ощутимое, как ложечка уксуса в ведре воды.


И редко кто додумывается

– точнее, додумываются многие,

но не каждому удаётся поверить,

- что это история без отрицательного персонажа.

Потому что слишком велика печаль, когда не только головой, но и нецелым бесполезным сердцем понимаешь:



просто такая величайшая мировая несправедливость произошла,



что один хороший человек не полюбил другого хорошего человека.


(с)Марта Кетро….