"Bottle" by Kirsten Lepore (Official video)

Пикник-Знаки в окне

Пикник - Цветок ненастья

Вроде бы еще нам солнце светит
Звонкими лучами бьет в окно
Вроде бы легко нам жить на свете
Отчего так на сердце темно?
А она – цветок ненастья,
Кто увидит, кто сорвет?
А она все ищет счастья,
Все единственного ждет…
Так без сожаления растаем
Под весенним молодым дождем
Утаив все то, о чем мечтали
Чуда сокровенного не ждем
А она – цветок ненастья,
Кто увидит, кто сорвет?
А она все ищет счастья,
Все единственного, все единственного…
Путь свой в никуда из ниоткуда
Так пройдем, не вспомнив ни ком,
Так и оборвется это чудо
Оборвется просто и легко…

моему одиночеству имя...

моему одиночеству имя -
снег
до утра снег
и до ночи тоже
кварталы
друг на друга похожи
и машин не хватает
на всех

моему одиночеству имя -
шаг
полступеньки
еще
кувырком до низу
кафель
у лица близко
и соленое на губах

моему одиночеству имя -
страх
проснуться в поту
в квартире без окон
двинуть рукой -
а вокруг - кокон
и чужая тень в головах

моему одиночеству имя -
ты
вместе, без тебя, с тобою -
глаза, зажмуренные до боли
и отчаянье до тошноты



Уля Каприз

в сотый раз не открыв
никакую америку
ощущая всем телом
случайные шорохи
приведи меня за руку
к теплому берегу
напиши мое имя
на пляшущем облаке

ожидание взрыва
в ответ на касание
пустота тишины
и предчувствие вечности -
варианты безумия
от осознания
беспокойства души
и ее бесконечности



Уля Каприз

Бумбокс - Ever (Official HQ)

я робко иду
по тонкому льду
моих и твоих отношений
ломается лед
паденье - как взлет
без страха, обид и сомнений

я знаю что ты
боишься воды
но - не признаешься, лукавишь
на том берегу
чужому, врагу
подкинешь, обманешь, оставишь

уля каприз

«Знаешь, я всегда немножечко скучала по тебе, даже когда ты был рядом со мной. Скучала как бы чуть-чуть про запас. Чтобы потом, когда ты пойдешь домой, не так сильно скучать. Но это все равно не помогало.»
Януш Вишневский «Одиночество в сети»

Он сидит у тебя на кухне и пьёт земляничный чай
С небом вприкуску.
Спрашивает: "Что ты делаешь по ночам,
Когда вдруг - и не спится? Слушаешь музыку?
Или, может, пишешь стихи? Ты это любишь, я знаю".
Улыбаешься. Головой качнёшь - "вот и не угадал,
По ночам, когда мне не спится, а всё вокруг затихает,
Я заглядываю в Подвал".
Удивился. - "Какие подвалы - под самой крышей?
Может быть, я вдруг что-то не так понял,
Перепутал подвал и завал?"
Улыбаешься снова: "тише" -
И - протягиваешь ладони.

На ладонях твоих - поперечные линии в зареве,
Капли алые - клюквенный сок.
"Кто поранил тебя?" - и глаза, золотисто-карие,
Взглядом пристальным простреливают висок,
Ты косишься: "скажу, только это большой секрет;
Не хочу, чтоб его выдавали;
Ты не думай, что это выдумки или бред:
Но мечты мои - в том подвале".
(Он молчит и прикрыл веки).
"И когда я не сплю, веришь, тогда со скуки
Я спускаюсь вниз, нахожу их в дальнем отсеке,
И тяну в темноту - руки.
А они цепляются, бедные, рвутся скорей на волю,
Иногда я боюсь, как бы пальцы не оторвались,
Только сил не хватает - и эти кричат от боли,
А затем, поцеплявшись, - вниз.
Возвращаюсь на кухню - а там уже и рассвет,
Странно время идёт в этом городе, правда?" - и смотришь вбок.
Он раскачивается на стуле. А лунный свет
На седеющем небе сворачивается в клубок,
Исчезая виток за витком...

Наконец он берёт кружку и допивает чай
(Его волосы - иссиня-чёрные в свете ламп);
Он потягивается и говорит, как бы невзначай:
"Я теперь тебя буду звать - Атлантический Океан,
Почему, знаешь?
Сколько вот ни пытаюсь
Разгадать его глубину - так везде одно:
С каждым разом, казалось, всё глубже в него ныряю,
Но никак не могу найти,
Чёрт возьми,
Дно".
(с)

Откуда приходит мантра

Сравнивал по лекалам:
-- Хорошая баба ведь…
А я глубоко дышала, чтобы не зареветь.
Бросил что-то обидное осколком стекла в глаз.
Это любовь для вида и дружба на один раз.
Да мне наплевать собственно, набить конфетами рот,
К мужу уйду командовать… Или наоборот.
-- А дома – скатерти белые и пироги хрустят,
А дома я вишня спелая, а дома меня хотят…

И вот, захлебываясь буквами, в трамвай, идущий в депо,
Впрыгиваю, обманываясь, что дома будет легко.
А дома скатерти белые и групповой брак,
Фиктивный секс и претензии, оставленные без драк,
Аренда котов по праздникам и свадебное манто…

Откуда приходит мантра «Не-с-тем-не-так-и-не-то»?



(с) Диана Балыко

Autumn Leaves - Eric Clapton

Мне тебя не хватает…

Мне тебя не хватает…
Сжимается сердце от нежности…
Горькой капелькой боли вливается в вены тоска…
Собираю в ладони осколки разлук-неизбежностей…
Чтобы вновь залатать замок нашей любви из песка…

Мне тебя не хватает…
Завьюжило душу молчанием…
Грусть кольцом ледяным замыкается в снах о тебе…
Тихо плачет любовь… белых роз лепестками печальными…
На застывших губах в нерассказанной Богу мольбе…

Мне тебя не хватает…
Вздохнуть бы… и боль свою выплакать…
Рассыпается мир на холодный бездушный хрусталь…
И ничьей нет вины… понимаю… прости… просто вышло так…
И царапает душу мне снегом жестокий февраль…

Мне тебя не хватает…
Сгорает свеча пред иконами...
Я молюсь небесам: «Бог! Пошли ему светлого дня!
Сбереги от невзгод… напои колокольными звонами...»
………………………………………………………….
Мне тебя не хватает…
А ты…
вспоминаешь меня?...







© Марина Есенина

Бывает любовь яркая и жгучая, словно вспышка молнии.
Она поражает воображение и оставляет после себя раскаты грома, но ее время — лишь миг.
Как молния лишь на секунду озаряет небосвод, так и быстрая любовь лишь вспыхнет и погаснет, словно ее никогда и не было.
И только раскаты боли будут отдаваться в сердце. Потому что молния — это не свет, а всего лишь вспышка света, и страсть — это не любовь,
а всего лишь…
Но бывает другая любовь. Тихая и надежная, словно свет полной луны.
Луна не такая яркая, как молния, и не такая красивая.
Но на нее можно любоваться всю ночь, а не один миг…
И она никогда не ударит и не обожжет, и не оглушит громом…
Но молния появляется быстро, за мгновение, а полная луна рождается целый месяц.
И так легко привлечься быстротечной, но яркой вспышкой! А потом другой…
И третьей… И четвертой… И вся жизнь будет похожа на грозу от вспышки до вспышки,
между которыми приходится зажимать уши от непереносимого грома!..
Так легко любоваться быстрыми вспышками,
и мы бежим за грозой, не желая ждать, когда рассеются тучи и на чистом небе
взойдет полная луна, своим неярким светом принося покой и тихое счастье…
Так трудно ждать. Так трудно терпеть.




(с)

Инь-Янь

Тонкий, нагой, продрогший, пожухлый янь.
Мёртвый, немой, отболевший, отпевший инь.
Пепел сгоревшей нежности по краям.
Пепел горящей осени изнутри.

Мёртвый, немой, отболевший, отпевший инь.
Тонкий, нагой, продрогший, пожухлый янь.
Где же ты ходишь, Боже мой, не покинь.

Господи, что ты делаешь, перестань...


© Инга Карабинская

Девятнадцать точка десять

И молча смотришь, как летящий снег
Смещает ломких вертикалей оси
В иной предел. И провожая осень
Сорвёшься взглядом в небо, и разбег
Уже не нужен, и уже уносит

Куда-то за вчерашний перевал,
Где счастье - спелым яблоком на блюдце,
И до меня так просто дотянуться
В любом из снов под негой покрывал...

Где были снег, и поезд, и вокзал.
А нужно было просто не проснуться.



© Инга Карабинская

Проснуться...

Дотроньтесь меня руками несказанных слов…
Разбейте хрусталь теории «Мысленно вместе»…
Но кто вложит чистую вату в дыры от снов…
Или расскажет, что делать с неспетой песней…

А может, кто пальцы отмоет от яда «За что?»
И выправит мне суставы разбитых улыбок…
Душа на протезах пытается пить вино…
Чтоб не было больно от прошлых чужих ошибок…

В ладонях все линии спутаны странной косой…
И только мозоли на памяти мест не меняют…
А время так медленно лечит, хоть волком вой…
Когда недофразы « так было…» случайно роняют…

Продайте мне компас, в котором нет стрелки «Вчера…»
Я все заложу, хоть монеты прощения Отдал…
Кто заповедь выучил «Боль у Любви как сестра…»
Тот должен понять, если только он Душу не продал…

А в прочем не надо. Пойду без него, налегке…
«Ты знал, на что шел…» и этому нет оправданий…
Лишь вскрикнет усталое сердце в последнем пике…
Разбившись о камни «Забудь...» из твоих покаяний…


© Copyright: Шотландский Виски, 2009

УТРО

От запаха кофе открылись глаза…
Горячая чашка стоит у постели…
Я в доме один. Это чья то игра?…
Вопросы опять в пустоту полетели…

Лишь надпись на зеркале помнит вчера…
Что было не сон, может и повториться…
Помадой написаны были слова…
И запах духов не успел испариться…

*
Наверное, ты еще пишешь стихи…
Я думала, нет таких, не существуют…
Вернешься на землю прошу - позвони…
Еще..береги себя..
Жду и целую…
*


© Copyright: Шотландский Виски, 2009

Тебе... Про тебя... Для тебя...

Что это значит, быть половинкой...
Мыслями вместе, дышать в унисон…
Чувства, желанья, сплетать паутинкой…
Не прерывая их, даже на сон…

Чувствовать боль, когда близкому плохо…
Слезы под ветер бросать за него…
И до последнего самого вздоха…
Рядом быть с ним, не прося ничего…

Может кому-то покажется странным…
Что уставать от друг друга - нельзя…
А, просыпаясь - желать? Быть желанным?
Нежность, с улыбкой любимым неся…

Ты еще спишь…Я не рядом, но вместе…
Чтобы был теплым твой утренний сон…
Солнце зажгу для тебя в поднебесье…
Светом укутаю с разных сторон…

Может на кухне, там хлопнула дверца?
Чайная ложечка звякнула в кружке?
Ты обнаружишь с утра мое сердце…
Рядом с тобою…
Лежит на подушке…

******


© Copyright: Шотландский Виски, 2009

Ты ничего не знаешь обо мне...

Ты ничего не знаешь обо мне...
Под маской, как ни странно, нет лица...
Давным-давно валяются на дне осколки обручального кольца, что так и не прирученная жизнь смахнула мимоходом - и привет...
Растянутые в ленту виражи дороги, разделившейся на две, до перекрестка нас не доведут...
не доскакать на сказочном коне...
Вчера, сегодня, в будущем году - ты ничего не знаешь обо мне...
Невыученный вовремя урок - не верить, не бояться, не просить, подернутая болью горстка строк, слепой авось - провидец на Руси, и каждый миг - тебе, тебе одной...
И вереница спятивших планет...
Ты не посмотришь в небо...
Все равно ты ничего не знаешь обо мне...


© Египетский Мау

Доля секунды...

Сбиты настройки - такое уже бывало...
Сколько осталось минут от зимы до Бога?
Этих мгновений с тобой так безумно мало...
Этих веков без тебя нестерпимо много...
Целая жизнь - из обрывков чужих программок,
Я не актер, я умею молчать и слушать
И не дышу... я боюсь за воздушный замок -
Мыслью неосторожной его разрушить...
В разные стороны может вести дорога,
Врут гороскопы и путает кто-то числа...
Доля секунды с тобой - как улыбка Бога,
Целая жизнь без тебя - не имеет смысла...


© Египетский Мау

- Однажды я за один день видел заход солнца сорок три раза!
И немного погодя ты прибавил:
- Знаешь... когда станет очень грустно, хорошо поглядеть, как
заходит солнце...
- Значит, в тот день, когда ты видел сорок три заката, тебе было
очень грустно?
Но Маленький принц не ответил.



(с) Антуан де Сент-Экзюпери. Маленький принц

Secret Garden - Chaconne

Давай сначала поговорим.

Давай сначала поговорим.

Пока я просто не замечаю
твое лукавое «может, чаю?»,
твое присутствие там, внутри,
в том самом органе, где болят
конфликты долга с привычным чувством
себе подобных…
О Джойсе с Прустом,
о Мопассане, Рембо, Золя,
о карте вин, голубых сырах,
мужских парфюмах, нерезких фото,
о детях, родственниках, работах,
маршрутах, азимутах, ветрах…

О чем угодно, но не молчать,
осознавая, что каждый хочет
уйти от собственных одиночеств.

Уйти в другого.

Давай свой чай.


© Copyright: Кот Басё, 2010

Secret Garden - Searching for the past

На что мы тратим жизнь?

На что мы тратим жизнь?
На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь...

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду всем и вся придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки...

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу...

Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем все - а более теряем;
Всё копим и храним тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро...

Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту...

От радости бежим, боимся верить в сказки,
Отходим от мечты, от нежности и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!

На что мы тратим жизнь?!
Ведь надо просто жить!




(с) Игорь Вайман

Машина времени Место где свет

Paul McCartney - And I Love Her (Live)

Приходи, говорю...

Приходи поскорей, нет терпенья и сил, исстрадалась в обрезки колбасные:
Я люблю тебя так, как никто не любил (или просто пока не рассказывал).
Я хочу тебя, так, как никто никогда не желал антикварные фантики,
Приходи поскорее оттуда сюда чтобы это проверить на практике.
Я себе не своя, я не ем и не сплю, я садистски насилую клавиши:
«Ворд» не выдержит скоро сопливых «люблю» и извергнет стиховные залежи…
Что – то стукнет в виске, проорет «се ля ви» …разражусь некрасиво и матерно…
Приходи, чтоб тебя не коснулись мои основные издержки характера…
Настроенье сейчас психопат - трансвестит: относительно и переменчиво,
Приходи, говорю, если хочешь спасти этот мир от разгневанной женщины…
Приноси ананас и бутылку Клико,чтоб стереть разногласия в кашицу...
Я люблю тебя так, как никто никого никогда ни за что не отважится!


© Кесслер Оксана

...Наступает момент, когда просто любишь, не за то, что он там хороший или плохой или еще какой. Просто любишь. Это не значит, что вы всегда будете вместе. Не значит, что не будете друг другу делать больно. Значит только, что любишь. Иногда вопреки тому, кто он такой, иногда - благодаря...



© Лорел Гамильтон “Сны инкуба”

Андрей Данилко - После тебя

не...

легко представить, что я простила и никого на обед не жду
что научилась на йоге спину держать ровней и не ворошу
пустых обид, прогоревших - пепел и недотянутых пауз пыль
я отыскалась на этом свете, я снова липну к частичке «бы»
я даже волосы отрастила, притормозила свой конский бег
я экономлю, как Гретхен, силы, и не споткнусь на пути к тебе
оставлю в прошлом все наши вздохи, я даже имя не сберегу
пусть чувства летней травою сохнут, пусть птицей падают на лету
я научилась терпеть однажды, урок на всю без остатка жизнь
все что казалось на редкость важным, теперь осенним листом дрожит
застряла в круге воспоминаний, уже девятый, а все не тот
травлюсь стихами, не сплю ночами, уже который бессчетный год
живу как в детской нестрашной сказке, и оживаю под утро вновь
в прилипшей намертво серой маске,
но это в общем-то-
не…


© Анна Арканина

Andrey Danilko Kukla - The Doll

Когда-нибудь…

Когда-нибудь…
Захочешь оглянуться…
Если успеешь…
Может быть и нет…
Увидев прошлое, тоской не захлебнуться…
Подбросив нищей памяти монет…

Когда-нибудь…
В желании увидеть…
Фатальный тот,
последний поворот…
И с криком «СТОЙ!» себя возненавидеть…
Закрыв глаза, обрушить небосвод…

Когда-нибудь…
Захочешь…
На рассвете…
Озябшей нежностью почувствовать тепло…
И сердца стук в затянутом корсете…
Где душу заменили на стекло…

Когда-нибудь…
Простятся все ошибки…
Сотрутся в памяти чужие руки-слизни…
И снова перестанет мир быть зыбким…
Когда-нибудь…
Увы…
Не в этой жизни…


© Copyright: Шотландский Виски, 2010

И вдруг я увидел, что значу что-то для другого человека и что он счастлив только оттого, что я рядом с ним. Такие слова сами по себе звучат очень просто, но когда вдумаешься в них, начинаешь понимать, как это все бесконечно важно. Это может поднять бурю в душе человека и совершенно преобразить его. Это любовь и все-таки нечто другое. Что-то такое, ради чего стоит жить. Мужчина не может жить ради любви. Но ради другого человека - может.

(с) Эрих Мария Ремарк

мы могли бы........

Мы могли бы бы сейчас в обнимку смотреть глупый фильм или пить горячий шоколад на маленькой кухне, забравшись с ногами на табуретки. Могли бы сидеть в темном зале театра, украдкой сжимая друг другу ладошки. Могли бы забраться в теплую кровать, и я точно не выпустила бы тебя оттуда до утра. А могли бы просто лежать, прижавшись друг к другу и молчать.
Но вместо этого ты будешь стоять на холодном балконе, всматриваясь в засыпающий город. Или до покрасневших глаз будешь читать блоги в недрах интернета, пока сон не возьмет свое и сил хватит только нажать на "Выключение".
А я в очередной раз оброню короткое и емкое "нет" какому-то парню на его глупую фразу: "Девушка, с вами можно познакомиться?"

пом чай мене

Помічай мене, не тримаючи сум в очах.
Доторкнися тонкими пальцями до плечей
Я знаходжу тебе у зовсім чужих речах,
та скидаю одежу, бо щось під грудьми пече.

Помічай мене. Я малюю без фарб всю ніч.
Замість того у мене крила и серце є.
Я як тільки тебе зустріла, пішла узбіч.
Розуміючи шо втрачаю саму себе...

Помічай мене навіть осторонь. Bідчувай.
Коли тебе не має поряд, то я не сплю.
Люди кажуть, у кожного неба суцільний край…
Я кохаю тебе. Я тебе ко-ха-ю.


© Вика Миловидова

Любовь оффлайн

Сиротливы черновики.
Пустословны и безутешны.
Сквозь защелкнутые замки
Утекает тепло и нежность.
И теперь в пустоте углов -
Ничего, а оно - не лечит.
Говорят же, что есть любовь...
Но никто не сказал, что вечно.
Сквозняки и остывший чай.
Монитор отвечает пальцам,
Что любовь навсегда offline.
Так что выключи и не парься.
Так что выключи и беги.
Растворяй тишину в мартини.
Выцарапывай из груди
Откровенное "помоги мне".
Улыбайся - мол, "вери гуд"
В оболочке без чувств и толка.
Говорят, что и так живут...
Но ни слова о том, как долго.


© Кесслер Оксана

Завтра наступит завтра

Воют коты на крыше музыку про любовь, я опускаюсь ниже треснувших плинтусов.
Нет ни воды, ни света. На потолке дыра (пьяный работник ЖЕКа должен был быть вчера.)
Ветер стрижет деревья. Тоже мне, брадобрей…Недостает терпенья, чтобы дышать ровней.
Любит сосед подружку по камасутре вслух. Так не хватает пушки, может быть даже двух.
Завтра настанет завтра, скажет соседям «тпру!» Сварит соседу завтрак Юлька из ПТУ,
Быстро натянет юбку, хлопнет входная дверь, Юрка разлюбит Юльку, Юльку возьмет Андрей.
Сашка забудет Катьку, Катька сойдет с ума. Все, надоело, хватит! Мне не хватает зла.
Мне не хватает нервов, мало осталось сил. Кто - то ушел от стервы, кто-то недолюбил,
Кто – то кромсает вены, кто-то идет в запой. Сделайте толще стены, дайте же свет с водой!
Чтобы вернуться к жизни и умереть легко нужно чертовский мизер: кофе и том Гюго,
Солнца на покрывало, латку на потолке, тоненький ломтик сала, шелест страниц в руке,
Кляп от соседских воплей, радугу по губам, чтобы любовным соплям вдруг перекрыли кран…
Чтобы в конце концов-то спрятаться в теплый плед, чтобы смотреть, как воду пальцами гладит свет.
Чтобы улечься в ванной, мокнуть, тихонько петь и притворяясь краном снова начать добреть…


© Кесслер Оксана

Mehdi - Heavens Rain

Бережно

Это просто, как завтрак, как утро, как до-ре-ми: обними её, крепко и бережно обними.
Будь собой в череде пресытившихся, нагих...Её любят мужчины, она им е...т мозги -
это, видимо, карма такая, её судьба. Но, ты знаешь... Ей больно и страшно, она слаба,
у неё только кожа срастается шёлком ведьм, а на сердце - ожог на ожоге и шов на шве.
При такой-то игре ей не надо хороших мин.
Обними её.
Просто останься и обними.


© Индульгенция

Одиночество - это болезнь из разряда тех, что не лечатся

Третий час одиночества равен пяти кружкам зеленого чая, шестой - остывшей, так и не допитой, безнадежной влюбленности в Placebo, запаху жасмина на прозрачной коже запястий, мечтам о хлорном море, криче чаек за окном и о рваном мужском дыхании в затылок, окоченевшим от холода последнего снега пальцам; я, несовершенная, спрашиваю свое отражение в стеклах витрин - почему я одинока? - отражение молчит, прячет глаза.
Третий день одиночества равен семи неотправленным смс-кам, трем недочитанным книгам, уставшим красным глазам наутро, второй бутылке мартини, наедине с самой собой; изнеженная кожа просит тепла и молока, я закрываю глаза и не_сплю.
Третий месяц одиночества равен запаху сожжных листов недописанной книги, призраку прошлого в черно-белых снах, шестому купленному кактусу, который зацветет лишь к осени, металлическому привкусу на посиневших губах, осознанию того, что стены - самые лучшие собеседники.
Третий год одиночества равен круглосуточной усталости, авитаминозу, выученной наизусть поверхности ночного неба, я холодная и хрупкая молчу в себя приливами неоправданных истерик, прижимаюсь лопатками к полу, глотаю таблетки от бессонницы, головной боли и охрипшего горла, и никак не найду среди них одну, которая_ - но "одиночество - это болезнь из разряда тех, что не лечатся"



(c)

сказкаморепесня

я могу быть сказкой. открыть на любой странице,
собирать по буквам, заучивать как молитву -
ты умеешь это красиво... к чертям границы
ты, конечно, знаешь, как сделать меня реальной.
загадай скорее - и я постараюсь сбыться,
ведь герои в сказке всегда побеждают в битве,
а потом - кому на принцип, а кому за принцев,
ну а главное, все довольны, полет нормальный.

я могу быть морем. по каплям в тебя вливаться
наполнять энергией солнечного заката
ты, конечно, знаешь все правила этих танцев.
просто вспомни об этом, вспомни. я буду рядом,
там, где волны нежно вплетаются в наши пальцы.
но вода утекает вниз и бежит обратно.
что свобода кому-то, то для другого – карцер.
много моря ведь в жизни тоже совсем не надо.

я могу быть песней, которую все услышат.
прикоснуться к седьмому небу [к седьмому чувству],
чтобы хоть на минуту стать друг для друга ближе…
эпилог прозрачен и пуст у таких историй.
и там, где кончается песня, съезжает крыша.
…а когда становится невыносимо пусто,
я иду решительно красить волосы в рыжий.
а потом пою себе сказку про наше море.


© Игры в Которые Играют Люди

sнег

я почти научилась брать себя в руки. мои волосы собраны в слабый хвост
сутулая осень примерила белое платье. в самою пору пришлось.
говорю ему: ты не грей меня. руки холода плачут снегом
помолчи обо мне по вторникам. говори обо мне по средам
.
море спокойствия билось о рифы ребер. я говорю о тебе красиво
если не знаешь, что говорить просто скажи
спасибо


© Эм Соловьева

Кофе In

В жалобной книге Господа Бога
несколько строчек,
неровный почерк,
что-то о том,
что ещё немного,
и жизнь превратится
в скопление точек,
над i и над прочими,
по алфавиту,
в финалах романов
и предложений.
А снизу - виза:
- Малыш, да иди ты... Ведь вас миллионы, войди в положение...

И больше ни слова,
неделю с лишним:
молчат телефоны,
вертится шарик,
взрываются бомбы
и зреют вишни,
но девочка в этом во всём не шарит,
глотает Black Label
и морщит носик,
читая по-новой его отмазы -
да вроде она ничего и не просит.
По крайней мере,
чтоб всё и сразу.
Она засыпает.
Ей снится Вечность
и этот, пропахший небесной манной,
в заоблачном офисе, что на Млечном.
И так его жалко,
что даже странно.

А он осторожно садится рядом,
уставший от дел
"безупречный профи",
и думает:
- Небо... Оно мне надо? Я лучше сварю ей сегодня кофе.


© Индульгенция

я тебя... как никто... никого... никогда...
я скучаю... молчи... и уткнуться в плечо...
я дождусь... я смогу... не предам... не отдам...
где болит?.. а сейчас?.. а сейчас - горячо...
как никто... никого... навсегда... никогда...
ближе кожи... семья?.. да какая семья...
и оттуда сюда... и отсюда туда... поезда...
ненавижу прощаться... прощаться... и я...
как никто никого... почему-то... не плачь...
ты вернешься?.. я скоро приеду... ну да...
мне пора... на перроне краснеет "стрела"...
ненадолго совсем... ерунда... не беда...
уезжай... торопись... я потом откричу
все тоску по тебе... словно выстрел в живот...
я дождусь... доживу... излечу... по чуть-чуть...
я ведь тоже тебя... как никто... никого...

(с) Катерина Молочникова

вычерчивая маршурты для первых походов басков,
выбирая задорнее танго и кофе с утра выбирая крепче
я думаю, что мой август со мной непривычно ласков
но даже утром в пледы кутаю стыло плечи

выбирая хобби себе позлее и считая зернышки кардамона
я мечтаю размеренно по аллее, нарезаю дольками пол-лимона
высыпаю в турку за ложкой ложку, воду выбирая еще прозрачней
выжидаю, запаздываю немножко и невольно вскрикиваю - горячий

даже слишком горячий когда без спешки
в чашке маленькой с еле заметной пеной
как узор на блюдце лежат орешки
на запястье четко рисунок венный

слишком, слишком уж откровенна, злюсь на себя - обжигаю губы,
кофе бешеным ритмом включает вены, хочешь быстро к цели и даже грубо
а потом остынешь - в холодной чашке ледяная вода - остужает горло ...
отсыпайся девочка на лимонном пляже под лимонным солнцем. все будет. скоро.

Марта Яковлева

BTO house of the rising sun

Lullaby колыбельная

...Она понимала, что если выстрелить в экран телевизора, то может произойти взрыв - а это было уж никак не по ночному зомбически-вакуумному настроению...
А что, если в экран монитора?..
А просто в лоб?..
Или - в висок?!.
Висок... Ну и банально же - прямо до тошноты... A-а, вот что так перехватывает горло...


А попробовать под подбородок?.. "Попробуй", - ухмыльнулась Мисс Депрессия.


Маленькая "беретта" 22-го калибра сладко пахла единственной надеждой.


...По экрану привычно побежал список одиноких людей, стремящихся пообщаться с другими - такими же или еще более одинокими бедолагами - хоть немного погреться.


Имена катились разные - смысл один. Комментарии отражали обнаженные,
а чаще просто ободранные, души.
Самой несбыточной мечтой для всех было - уснуть, хотя никто в этом не сознавaлся.
Бесились - как в аду.


В северной половине земного шара стоял настоящий собачий холод, поэтому в интернете не было ни одного одинокого австралийца - y них был солнечный летний день.


Наушник висел на подлокотнике, и лысенький мужичонка в рамочке беззвучно вопил: "Oтветь на звонок, наконец, ответь!.."
Сама по себе открылась белая страница и на ней появилось: Я здесь. Ты меня слышишь? Слышишь?.. Слышишь?..
- Не приставай... - она заставила себя покликать пальцем.

- OK. Ты только послушай. Жизнь не такая, как ты думаешь.
- Она не стоит того, чтобы о ней думать.
- Ты ошибаешься. Как тебя зовут?

Да отвяжись ты,- подумала она.- Никак меня не зовут.
- A вот и зовут, - он что, слышал ее мысли? - У тебя красивое имя, - прочитал он в списке.

Нет у меня имени. Я всего лишь фрагмент производного. Условное продолжение своих родителей - лишь на бессмысленно короткое время,
которое и так уже на слишком долго затянулось.

-...Девочка, сестренка моя...(Наверно, он был уже женат)Потом все образуется, вот увидишь... Все наладится... Правда... Ты только поверь... Пожалуйста... Пожалуйста...
А хочешь, я тебе спою?..- неожиданно предложил он.-
Вот послушай... Ты еще никогда этого не слыхала...

Не дожидаясь, он принялся тихонечко петь... Он пел долго, очень долго...
Звуки мягко переливались из одного в другой, и, хотя язык песни звучал совершенно незнакoмо, все же было очевидно, что это - колыбельная...(Наверно, у него уже были дети)


Наушник сам по себе каким-то незаметным образом перебрался на место "беретты"...


...Мелодия уютно перепевалась, последовательно соединяясь в завораживающе-дивные созвучия... Так вот для чего Бог дал ей музыкальный слух...


Магическое совершенство гармонии постепенно наполняло сердце доверием.


...Спустя космическую бесконечность подаренного ей человеческого тепла, она изумленно обнаружила, что кoмoк в горле и в самом деле перестал быть таким твердым...


Этот удивительный человек не только перевернул ее прежде цинично-расхожее представление о китайцах, которым он оказался, - своей далекой дoбротой он спас ей
ее единственную жизнь.


Где ты, Друг мой дорогой? Какою жизнью ты живешь? Я так никогда и не узнаю твоего имени,
но с тех самых пор я меряю свои главные поступки - Тобой.


Храни Тебя Бог, Человек.


© Kolokolchik

Ты вытаскиваешь из своих мыслей красивые слова, окуная их в газированную пену облаков, и отправляешь в письмах к ней. Скучаешь.
Ты пьешь серость будней и употребляешь солнечные витамины. В надежде на свежеиспеченное тепло. Грустишь.
Ты вырезаешь из неба ее тень и ищешь в глазах у прохожих ее отражение. Забываешь.
Живешь строчками из песен и общаешься заученными фразами. Других не замечаешь.
Ловишь ресницами бумажный дождь и на крыше откровенничаешь с глазурным небом. Понимаешь.

А письма приходят обратно. Запечатанные. А из перемазанных клеем, уголков конверта торчат остатки облаков.
Рисуешь новые чувства и романтику колишь в вены. Учишься жить заново. С мечтами о ком то другом.

© Майя Ямайка

Blank & Jones - Fallen { Delerium & Rani }...CHILL OUT

С каким бы человеком ты ни расстался, всегда будут наступать моменты, когда тебе будет не хватать именно его. Именно его фирменного словечка, именно его улыбки, именно его тембра голоса, манеры курить, фигуры, образа жизни или его мыслей. Того, как он подносил зажигалку к твоей сигарете или как произносил твое имя, какой пил кофе, как и чем угощал тебя и что произносил при этом, его глаза. Неважно, любил ты его или виделся с ним один раз в жизни. Когда-нибудь твое подсознание вспомнит , что в твоей жизни было именно это, и это было связано с каким-то определенным человеком, и ты вспомнишь, что был когда-то с ним связан чем-то, и поймешь, что неплохо было бы, если бы прямо сейчас повторилось бы то же самое, что и тогда.
Ни один человек не проходит через твою жизнь, не оставив ни следа. Даже тот, на котором ты только задержал свой взгляд в метро...

(с)

МЫСЛЕФОРМЫ

Закипает кофе. Руками обняв колени, я сжимаюсь всем телом, вдыхаю весну поглубже. Романтический ветер вдувает мелодии в уши, а сгущённые запахи душат, играют, кружат. И в весенней жажде есть своя красота: пьёшь и пьёшь и не можешь напиться водой из любимого рта. А любовь как потеря невинности, рваный нимб над головой. Вычищает, не отпускает, тянет за ноги, жжёт собой. И, когда тяжело не могу невозможно зашкаливает за нули, ты, не в силах держаться, встаёшь на колени и сердцу командуешь «пли!». Но любовь – не враг, а нечто сильнее, и я уступаю бой. Всё равно этот мир кончит когда-то, накрывшись большой звездой...



(с) Елена Никитаева

Самый замечательный день недели - это, конечно, завтра. Завтра все бросят курить, сядут за учёбу,перестанут пропадать где-то ночами и вовремя позвонят нужному человеку. Завтра никто никуда не опоздает и не забудет про чей-то День рождения. Завтра люди будут улыбаться, здороваться, перестанут кричать друг на друга. Завтра поссорившиеся помирятся.
А пока не наступило это туманное завтра, можно позволить себе быть развязным и усталым, срывать свою злость на окружающих и бесконечно лениться.
Завтра же всегда впереди.




(с)

в наушниках тихо играет блюз, про то, что "сегодня" кипит ключом... ты знаешь, я просто тебя люблю, ни грамма не думая ни о чем; какая мне разница, где и с кем проводишь ты ночи свои и дни, меня перемкнуло на сотне клемм и закоротило тобой одним, потом разметало по всем мирам, в которых витала твоя душа - и вновь возвратило к тебе, как в храм, безумные мысли легко смешав с запутанной памятью сотен лет, немыслимой мудростью древних дней…мой ласковый… ясный и чистый свет, мой мир согревающий все нежней… вот - столько бы выплеснуть, а слова - они замирают у самых губ, их только-то высказаться едва хватает, и веришь ли – не могу… но - лягу, как ладан, тебе в ладонь, просыплешь в курильницу – задымлюсь, стекая стихами на твой огонь.

…в наушниках тихо играет блюз…

(с) Алина Марк

Если тебе к человеку хочется подойти со спины и обнимать долго-долго, то ты можешь смело с ним жить. Нежность - вот что самое главное в любви. Зачем ему нужна будет твоя внешность и твои модные одёжки, если он тебя на ощупь помнит? Это как со своим ребёнком - один раз к груди прижмёшь, и уже ни с кем не спутаешь. И плевать тебе на его глаза, руки и ноги.


(с) К. Духова «Жить, чтобы ждать»

Так часто мы оставляем на потом самые важные слова и признания... надеемся, что всегда успеем их сказать... а может вовсе не стоит ждать особого момента... ведь может случиться так, что потом их просто некому будет говорить.



из к/ф "В Ожидании чуда"

В колонках чуть слышно играет блюз...

В колонках чуть слышно играет блюз, и я – на его волне... Тону в тихих нотах, иду на дно, вся в звуках, как в западне… Меня перемкнуло на сотни клемм, и логика – стороной. Послушай, ведь это так просто: быть, не вместе, но всё ж – с тобой. Ловить дыханье, держать ладонь, и гладить щетину щёк. И верить глупо, что мой упрёк (их тыщи!) водой между пальцев стёк...

Слова осыпаются мишурой, ты знаешь, они – ничто. И я, засыпая, шепчу в плечо: пожалуйста, будь со мной. Не надо вечность – она мираж, не выдержать бега дней. Сегодня, слышишь – сейчас – побудь, и всё заполни собой. Я буду просто смотреть в глаза, ловить не в силки – в тепло. Оно ведь живо (пока ещё) пока, когда ты – со мно…

…в колонках тихо играет блюз, а я - всё в свою игру. Пишу сценарий, где каждый шаг – к тебе, и рядом с тобой. А утром разбудит, растормошит ворвавшийся в окна свет, и я поверю нелепо, что - разлуки и боли нет. Что где-то (близко?), в твоей стране, ты помнишь, что я жива, стекаю стихами в твою ладонь…

…и нас друг без друга нет.

© Ничейная Кошка

***

Время не лечит, но делает нас радушней, и равнодушней,как правило, по ночам. Жаль, никогда не взбивали мою подушку тонкие пальцы бродячего скрипача, жаль, никогда..это больше уже не жалит, схватит, отпустит, и все, проходи, живи. Мы бы взорвали все наши миры, пожалуй, если бы я не боялась твоей любви
Время не терпит, когда вспоминают бывших, крутится жизнь, не давая сойти с тропы.."Да, не сошлось" - с ностальгией друг другу пишем, члены кружка "Фотография для слепых".
Мы -ого-го, мы могли бы, но лень и глупо, ветер закружит, помчится наперерез.."Помнишь, как мы.." я до крови кусаю губы, помню, как мы не попали в страну чудес.
Ты извини, бьется в клетке моя синица, новый амант, феерически, бла-бла-бла... В каждом из них я искала твои ресницы, руки, и лоб..и пока еще не нашла.

(с) М Хамзина

эта осень могла быть нашей..

эта осень могла быть прекрасной.. опасной.. нашей.. это только гудок в телефоне, и всё сначала.. мир, оставленный где-то небрежно за днём вчерашним.. эта осень могла стать такой настоящей.. она не стала.
и когда-то мы снова научимся страстно верить.. в бесконечное завтра с потоком своих желаний.. мы научимся жить, или просто по крайней мере видеть мир через плотно закрытые кем-то ставни..
эта осень могла быть последней.. отгадкой лета.. путеводным фонариком в прорезь твоей рубашки.. мотыльковой пыльцой на ладонях.. твоим ответом.. понимаешь ты? блин.. эта осень могла быть нашей..
мы могли бы смеяться.. над всем.. над собой.. над миром.. над рисунками неба, в таких откровенно разных очертаниях крыльев.. мазками.. и штрих-пунктиром.. эта осень могла рассказать нам так много сказок..
это правило "стоп".. это шаг, очень чуждый сердцу.. это всё, навсегда, далеко.. это прочь отсюда..
потому что так надо.. и нам никуда не деться..
эта осень не будет нашей. ни на минуту.


© Лилу Сабрум

Пьянящий запах мяты

Жил-был обычный серый кот
/в полоску/. Спал в подвале.
Ловил мышей четвёртый год.
За это тётя Валя
Его поила молоком,
Он ластился об ноги.
Такой смешной, он верил в то,
что люди – это боги.
И, что придумали они
Рассветы и закаты,
Цветущий луг и у реки
Пьянящий запах мяты.
Он был прирученным котом
И потому уверен,
Что долг его - платить добром
И быть послушным зверем.
Он отзывался на «кис-кис»,
А по ночам, весною,
Любил забраться на карниз -
Поговорить с луною...

...В ту ночь случился звездопад,
Что исполнял желанья...
Он и Она... Вишнёвый сад...
И нежные признанья...
Уже горели все мосты,
Но голос из окошка:
“Киссс!”... и она была, увы,
прирученною кошкой...
Их успокоила Луна,
Мол, есть страна такая,
Куда однажды навсегда
Все кошки, умирая,
Приходят жить.
И только в той
Стране бывает счастье.
/Клялась обратной стороной
И лунной неба властью./
Сомненья их развеял пёс
Бродячий /можно верить/:
- Чего грустим? Не вешать нос!
У кошек жизней девять.

У перекрёстка двух дорог
Безумно пахло мятой...
Никто не знал, и знать не мог...
...их жизнь была девятой...




(с) Кот На Крыше

Пьянящий запах мяты

Жил-был обычный серый кот
/в полоску/. Спал в подвале.
Ловил мышей четвёртый год.
За это тётя Валя
Его поила молоком,
Он ластился об ноги.
Такой смешной, он верил в то,
что люди – это боги.
И, что придумали они
Рассветы и закаты,
Цветущий луг и у реки
Пьянящий запах мяты.
Он был прирученным котом
И потому уверен,
Что долг его - платить добром
И быть послушным зверем.
Он отзывался на «кис-кис»,
А по ночам, весною,
Любил забраться на карниз -
Поговорить с луною...

...В ту ночь случился звездопад,
Что исполнял желанья...
Он и Она... Вишнёвый сад...
И нежные признанья...
Уже горели все мосты,
Но голос из окошка:
“Киссс!”... и она была, увы,
прирученною кошкой...
Их успокоила Луна,
Мол, есть страна такая,
Куда однажды навсегда
Все кошки, умирая,
Приходят жить.
И только в той
Стране бывает счастье.
/Клялась обратной стороной
И лунной неба властью./
Сомненья их развеял пёс
Бродячий /можно верить/:
- Чего грустим? Не вешать нос!
У кошек жизней девять.

У перекрёстка двух дорог
Безумно пахло мятой...
Никто не знал, и знать не мог...
...их жизнь была девятой...




(с) Кот На Крыше

***

...А знаете ли Вы, что каждую ночь кто-то думает о Вас перед тем, как заснуть. Для кого-то Вы означаете весь мир. Вы особенны и уникальны. Кто-то, о чьем существовании Вы даже не подозреваете, любит Вас. После того, как Вы cовершаете самую большую ошибку, следует что-то хорошее. Когда Вам кажется, что весь мир отвернулся от Вас, посмотрите, на самом деле Вы отвернулись от него. Когда Вам кажется, что у Вас нет шансов получить то, чего Вам хочется, возможно, Вы этого не достигнете, но, если Вы верите в свои силы, рано или поздно, Вы достигнете этого. Всегда запоминайте комплименты, которые были сказаны о Вас. Но всегда забывайте грубости. Всегда говорите людям, как Вы относитесь к ним. Вам будет лучше, если они будут знать о Вашем отношении. Если у Вас есть замечательный друг, найдите время сообщить ему о том, какой он хороший.

(с) Пауло Коэльо

Vocativus.

И тебе не придется меня держать – ухожу, конвертируя мысли в мили. Я склоняю город по падежам, жаль, учебники звательный отменили. Вот и мечется звуком, лишенным нот, не способным окликнуть тебя при встрече… Да и встреч не случалось уже давно, потому что больше делиться нечем. Все остались, как водится, при своих, обрастая бытом, быльём и ленью. Так на месте, где некогда шли бои, появляются новые поселенья. В них рождаются, маются, ждут чудес, не дождавшись, в землю врастают крепче… Парадигма, в которой все формы есть, кроме тех, что ей явно противоречат. Я склоняю город к твоей душе, не имея, в общем, альтернативы.

Шесть бессмысленных косвенных падежей.

И один – Necessarius Vocativus.


© Copyright: Кот Басё, 2010